« Voilà, c’est chez moi. Je ne sais pas ce que c’est : un sitting-room, une salle de musique, un bordel, un musée... » Simple pressentiment ou véritable prémonition ? Trente-deux ans après la disparition de Serge Gainsbourg, la mythique adresse du 5 bis rue de Verneuil écrit une nouvelle page de son histoire avec le récit de Charlotte pour toile de fond : un nouveau chapitre écrit cette fois avec son public.
Cet ancien lieu de pèlerinage pour tous les fans se visite désormais dans le plus grand respect, dans le plus grand secret aussi. Les téléphones éteints, nous pénétrons deux par deux dans l’antre de cet oiseau de nuit guidés par la voix de sa fille. Ici, rien n’a bougé, pas même cette boîte de smarties posée négligemment sur la table de chevet ni le cendrier rempli de mégots à côté du paquet de Gitanes. Tout a été conservé religieusement, tandis que Serge, lui, ne semble jamais être parti.
Entre pudeur et nostalgie, cette capsule temporelle se poursuit sur le trottoir d’en face, au 14 rue de Verneuil. Nous y découvrons une riche collection de 450 pièces rarissimes mises en scène dans un long couloir de 23 mètres conçu comme un somptueux cabinet de curiosité. Entre le manuscrit original de La Marseillaise de Rouget de Lisle et la Chasse aux Papillons de Salvador Dalí, les lettres, photos, bibelots brossent ici un portrait tendre de l’Homme à Tête de Chou. Une plongée intime et tout simplement inédite dans le repaire de l'une des plus grandes icônes de la chanson française.
Vous êtes observés. Pas par une caméra de surveillance. Par une œuvre qui vous répond. Ici, le trouble règne en maître. Certaines œuvres donnent la parole à des intelligences artificielles qui s’adressent à nous avec une étrange familiarité. D’autres transforment des images intimes en données exploitables, des récits personnels en protocoles. Le malaise ne vient pas d’un discours, mais d’une reconnaissance immédiate : ces situations, on les connaît.
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Qui va sauver le monde ? Certainement pas Ladji Diaby. Et surtout pas de la manière attendue. Ici, l’artiste ne brandit ni slogan écologique ni prophétie politique. Il arrive après la tempête. Quand le décor est déjà fissuré, quand les récits rassurants ont cessé de fonctionner. Son installation ressemble à un après-coup : un monde fait de restes, de fragments, d’objets chargés de vies antérieures. Rien n’est neuf. Tout a déjà servi. Et c’est précisément là que quelque chose recommence. Diaby travaille avec ce qu’il trouve, au sens littéral. Des objets issus de sa maison familiale à Ivry-sur-Seine, des fragments abandonnés, des traces de pop culture, des reliques de rituels, des éléments intimes déplacés d’une vie à l’autre.
À presque 90 ans, Larry Poons peint toujours comme on plonge. Sans filet. Figure majeure de l’abstraction américaine, révélé dans les années 1960 aux côtés de Frank Stella et exposé très tôt au MoMA, Poons n’a jamais cessé de se défaire de ce qui l’avait rendu célèbre.
À la fin des années 1960, en Corée, un groupe d’artistes choisit le retrait. Pas le silence passif, mais une résistance par la répétition, par la matière, par le geste. On appellera plus tard ce mouvement Dansaekhwa – littéralement « peinture monochrome ».
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